Un vrai Belge est plus fort qu'un Superman de rêves...

Je ne sais pour vous, mais il m’arrive fréquemment de souffrir du syndrome de l’imposteur, d’avoir cette certitude d’être surévalué par mes proches et de craindre qu’un jour quelqu’un ne se rende compte de la duperie. Les jours où ma réalité connaît des ratés, je me console en me disant que dans les fantasmes des autres, dans leurs rêves, je sais sûrement être mieux que je ne le suis vraiment, que mon Clark Kent devient Superman, une sorte de surhomme parfait, toujours à la hauteur.

C’est que je me disais jusqu’à hier soir quand j’appris qu’une blogueuse – et une jolie-brillante-populaire en plus (n’essayez pas, je ne vous dirai son nom, même sous la torture… Aie!... Non… Ouch!... Nenni… AYOYE! ok, ok, OK! Elle est dans la liste à côté...) avait rêvé de moi! Sur le coup, j'ai senti ma cape claquer au vent. C'était avant d'apprendre la suite: il semble que dans son rêve, dans ce lieu où tout m'était permis, à l'instar (Alain, le frère de Ringo...) de ma réalité, j'aie manqué de romantisme au point où à son réveil, au moment où le rêve et la réalité se confondent, la jolie se soit dit qu’il fallait vraiment qu’elle me laisse pour revenir à ses anciennes belges amours (qui ronflaient toujours à ses côtés…)

Quand votre identité de rêves n’est pas à la hauteur, que vous reste-t-il, hein?

Misère...