Petite monnaie

À l’épicerie, à la fruiterie, à la pharmacie, au dépanneur, que des cons aujourd’hui. Ou des clientes qui tiennent à payer avec leur petite monnaie enfouie au fond du sac à main. Ou des vieillards qui échappent leur dix sous dans les chocolats devant la caisse... et qui le cherchent. Sans compter les lois de Murphy confirmées côté tartine, les amis qui ont promis d’appeler et qui n’appellent pas, le lacet de ma chaussure qui se casse au ras l’oeillet, l’ampoule qui grille dans la garde-robe, le voisin du dessous qui grille des sardines pourries sur son bbq, le souvenir du Pérou qui me rapelle que je ne suis jamais allé au Pérou…

Voilà deux jours que je nage en plein blues furieux. Bleu et furieux. Pour rien. De même. Gratis. Je serais une fille que je saurais venu le temps des isolants, mais non; vérification: garçon. Peu importe où je regarde, je trouve tout con, tout laid, même la boîte des nouveaux Mini-Wheats à saveur d’érable me tape sur les nerfs; ses caractères dorés et boursouflés lui donnent des airs de best seller américain. Et ça ne goûte même pas l’érable. Même pas les biscuits feuilles d’érable. Tout juste bons à berner des touristes européens. Et ils sont chiches côté givrage, Kellogg. Font chier. Les fibres, j’imagine.

De son côté, Dame V a passé la journée alitée. Nous sommes restés à son chevet, mes blues, mes humeurs et moi. Un peu plus et elle se serait cru à l’hosto soignée par une infirmière à vingt minutes de la retraite. Ce soir, elle va mieux, sans doute parce qu’elle ne veut pas passer un jour de plus avec nous.

Pour passer le temps, je maugrée du divan à la porte d’entrée où j’espionne les passants. Incroyable comme les gens sont affreux et sans goût et mal proportionés. Et quand j’en vois des beaux, ils ne me font que doublement chier. Être un autre j'en serais point épargné: je me ferais vomir dru en plus de me faire penser qu’il faudrait bien que j’aille lever du métal question de brûler tout ce houblon qui me tend la peau du ventre. Mais il fait chaud. Insupportablement chaud. Une météomadame trop maquillée m’a assuré que ce n’était même pas un record. La conne.

Il y a des jours qui insistent pour te payer avec leur petite monnaie.
Ces jours-là, je ferme.

Demain, j'ouvrirai plus tôt, je fermerai plus tard.

Demain, je roulerai la monnaie et l'échangerai contre une bière.
Ou deux.