50 cm

À la fin mars, j’ai quitté le collège pour 5 semaines de congé de paternité. 35 jours confiné dans un 6 et demi avec une enfant de 11 mois à attendre, au pas de la porte, qu’il fasse beau, qu’il fasse chaud afin de descendre l’escalier sans je-lui-nous casser la gueule. 35 jours de brassées, de vaisselle, de balai, de rendez-vous ici, puis là, de repas, de courses, de gestion d’inventaire alimentaire. Je suis un gérant d’inventaire lamentable.

35 jours à faire le singe, à stimuler des sens en éveil, à lui faire sentir des épices, à lui faire une jasette à sens unique, à me faire éclabousser d’eau et de rire à l’heure du bain, à la faire danser, pas de 2, sur du Vigneault, du Dassin ou du Bélanger. 35 jours, 12 heures par jour à faire marcher ma fille alors qu’elle me tient par deux doigts, à avoir mal au dos à force de marcher plier, à l’amener au parc Lafontaine et à la regarder crier sa joie chaque fois qu’elle voit un chien. Elle a vu beaucoup de chiens.

370 heures à surveiller l’odeur des couches, les rougeurs sur la peau et les syllabes nouvelles. 370 heures à voir dans le moindre signe de fatigue une promesse de délivrance d’une petite sieste avant de recommencer le manège. Durant ces heures de pause, je me promettais des romans à lire et à écrire, du rattrapage de tâches ménagères, des appels avec les amis. Presque chaque fois, je m’endormais sur le sofa.

5 semaines passées en coup de vent, chargé d’une vie qui commence, qui découvre, qui explore. Puis hier soir, dans un dernier jeu avant de retourner bosser, j’ai ouvert les bras, et ma fille a fait 5 petits pas.

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Jamais 5 semaines ne se sont terminées par d'aussi beaux 50 centimètres.