Salut salaud

Ça faisait quatre ou cinq fois que tu passais pour jauger les lieux quand tu as arrêté ta voiture sur le point le plus haut du pont Champlain. On a tous déjà rêvé de faire ça un jour, pour la vue, pour le panorama. Mais tu te foutais bien du skyline de Montréal.

Tu avais en masse eu le temps de penser à tes enfants, à ta femme, à ta mère, à tes sœurs et frères, à tes amis, à tout le monde. Peut-être pas, salopard. J’ignore comment le cerveau fonctionne à ces moments-là.

Tu as mis la transmission sur park. Les voitures derrière toi ont dû klaxonner. Tu es sorti de la voiture comme un lâche, un criss de lâche. Tu ne pensais à rien, à rien, surtout à rien. Tu te le répétais sans doute. À rienrienrienrien. Il te fallait bloquer tout souvenir, toute réflexion pour y parvenir. Tu y es parvenu. Connard.

Tu as enjambé le parapet. Pile poil au-dessus de la voie maritime. Tu avais vu juste. Sous ton regard, 130 pieds de vide. 40 mètres. Assez pour que l’eau devienne du ciment. 130 pieds d’un vide que tu connaissais trop bien. 130 pieds qui auraient dû te faire changer d’idée. Quelqu’un a dû crier de sa voiture, peut-être même qu’il courait derrière toi. Tu as sauté. Tu es vraiment un salaud. Un hostie de salaud.

Tu as sûrement revu quelques secondes de vie, quelques visages aussi. 130 pieds, ça laisse du temps pour voir des choses. À quoi as-tu pensé quand tu as revu le visage de ta fille, de ton fils? Y a-t-il eu un moment où tu as regretté d’avoir sauté?

Pourquoi tu n’as pas appelé, foutu idiot?

La police a dit que 5 minutes plus tard, tu tombais sur un navire de marchandises. Mais tu étais 5 minutes plus tôt, et ton corps est disparu dans l’eau. Les autorités ont mis près d’une heure à te repêcher. De quoi glacer le peu de sang qui circulait encore dans tes veines d’abruti. Puis ils t’ont amené à l’hôpital le plus près. Tu respirais encore, bougre d’imbécile.

La police, muette, est allée chercher ta femme à son bureau. Les cons, incapables d’allumer les gyrophares pour elle, ils l’ont foutue dans un taxi. Elle nous a appelés en pleurs d'une banquette recouverte de cuirette. Elle nous a dit ce qu’elle savait. Comme elle ne savait à peu près rien, on a imaginé le pire. Je t’ai maudit pendant que ma copine pleurait tout son mascara sur mon épaule tout le long du trajet sur le pont Jacques-Cartier, là où ils ont posé des barrière anti-suicide-de-connards-comme-toi. Tu n’as pas idée combien j’étais fâché contre toi. Menfin, j’imagine que tu commences à avoir une petite idée.

Rendus à l’hôpital, on a appris que tu étais un miraculé, que tu n’avais que des contusions. Le genre de truc d’une chance sur un million, peut-être moins. Une chance de salaud. Le vide t’avais recraché vers nous. Personne ne pouvait expliquer le comment du pourquoi, mais tu étais là, faible, les yeux clos, mais capable d’aligner des mots. Dans le corridor, ça pleurait, ça jouait avec la monnaie au fond de ses poches, ça inventait plein de paroles débiles de réconfort. Ça inventait surtout les mensonges qu’il faudrait dorénavant dire à tes enfants pour le reste de leur vie.

Je suis entré te voir. Tu étais tout petit, tu n’étais presque rien, tu avais survécu à un enfer que tu avais tristement provoqué.

J’ai posé ma main glacée sur ta main de connard, étonnamment chaude. Je t'ai dit que forcément, tu étais fait plus fort que tu ne le croyais. Puis je t’ai dit que je t’aimais.





Ce texte n'est malheureusement pas une fiction. Dure journée aujourd'hui. Désolé pour les éventuelles coquilles.
Merci aux Vilains Pingouins pour le titre.