Un Flou

Sur le mur de ma chambre, il y a mon portrait. Une photo en noir et blanc. Une photo en gris, en fait. Petite. De la grandeur d’une carte postale. C’est moi. Plan américain. Cette photo date de quelques années. Un temps certain. Derrière moi, on ne sait pas trop. On distingue mal. Peut-être des meubles, peut-être des boîtes, peut-être qu’on s’en fout. Sur cette photo, j'ai le corps très net alors que mon visage se trouve hors focus, flou, pas sûr du tout. Pourtant, il semble que j'y parais bien. Tout le monde m’y reconnaît. Ça m’a toujours amusé.

Mais ce matin, comme ça, en tombant face à elle comme à tous les matins, ça a commencé à m’inquiéter. Pour rien. De même. J'avais pourtant plein d’autres trucs à faire. C’est bête comme ça, l’inquiétude. Ça arrive et ça colle à nous comme une mauvaise odeur. Comment puis-je avoir le visage si peu clair? Comment mon corps peut être si sûr de lui alors que les contours de ma tête se confondent avec le décor? Pourquoi tout le monde m’y reconnaît quand même?

C’est con les points d’interrogation quand ça invitent leurs amis.