La Promesse des rails

Éric a fait le tour de Bruges sans y penser, tel un chien sans odorat, à la manière de ces turbo-touristes à forfait «douze villes en une fin de semaine». Une heure trente. Peut-être moins. Gare, prison, moulin, boutique de dentelle, bistro et pinte de blanche parce que ce serait sacrilège sans. C'était partout beau à rendre malade. Il a essuyé sa moustache de bière et est revenu à la gare en se faufilant entre les 15843 vélos du stationnement. Ce jour-là, il aurait voulu voir Aryane. Mais il fuyait, il coulait. Depuis des jours, des hyènes lui grignotaient le coeur.

Il a consulté l’horaire des trains du côté flamand. De toutes manières, même en français, il ne comprenait rien depuis des mois. Le prochain train pour Bruxelles passait dans quarante minutes. Il s’est assis sur un banc du quai, au bout de la voie, le bout par lequel il croyait que le train arriverait. Il a regardé l'horloge. Encore trente-neuf minutes. Il était dans une des plus belles villes du monde, il faisait beau comme c’était interdit en Belgique, et Éric tuait du temps à mains nues en regardant des voies ferrées faire semblant de se rejoindre à l’horizon. Les rails font des promesses qu'ils ne savent tenir.

Sur un banc à sa droite, des amoureux s’embrassaient. Ils n'entendaient pas les hyènes rigoler tout près.